|
Les clans des rues les clandestins
Le cri des chiens hurlent à la ronde
J'suis pas inscrit sur la mappemonde
Y a pas d'pays pour les vauriens
Les poètes et les baladins
Y a pas d'pays
Si tu le veux
Prends le mien
Que Paris est beau quand chantent les oiseaux
Que Paris est laid quand il se croit français
Avec ses sans-papirs
Qui vont bientôt r'partir
Vers leurs pays les chiens
On a tout pris chez eux y a plus rien
De rétention en cale de fond
J'en ai même oublié mon ombre
Je promène moi dans vos décombres
On m'a donné un bout de rien
J'en ai fait cent mille chemins
J'en ai fait cent
J'en ai fait un
Un chemin de l'identité
L'iditenté l'idétitan
L'y tant d'idées à la ronde
Et dans ce flot d'univériens
J'aurai plus d'nom j'aurai plus rien
Dis moi c'est quand que tu reviens
Que Paris est beau quand chantent les oiseaux
Que Paris est laid quand il se croit français
Avec tous ces champs d'tir
Et tous ces fous du tir
Y visent pas que les lapins
C'est plus du gros sel
C'est des tomawaks
Ou des missiles sol-air
Ou des skuds
Et moi avec mon pistolet à bouchon
Je pars au front
Paris sera beau quand chantera les oiseaux
Paris sera beau si les oiseaux
Mais non Paris sera beau car les oiseaux
Paris sera beau. |
Os clãs das ruas os clandestinos
O grito dos cães que berram à volta
Não estou inscrito na face da Terra
Não há países para os desprezados
Os poetas e os histriões
Não há países
Se tu quiseres
Pega no meu
Quão bonito é Paris quando cantam os pássaros
Quão feio é Paris quando se acha francês
Com os seus ilegais
Que em breve partirão
Nos países deles os cães
Roubámos tudo lá já não há nada
De retenção em paiol
Até fez-me esquecer a minha sombra
Passeio eu nos vossos escombros
Foi-me dado um pedaço de nada
Fiz disso cem mil caminhos
Fiz cem
Fiz um
Um caminho da idêntidade
Iditendade idenditã
Há tantas ideias que giram
E nesse fluxo de universianos
Não terei nome não terei nada
Diz-me quando é que voltas
Quão bonito é Paris quando cantam os pássaros
Quão feio é Paris quando se acha francês
Com todos estes campos de tiro
E todos estes malucos do tiro
Não apontam só aos coelhos
Já não se trata de sal grosso
São tomawaks
Ou mísseis terra-ar
Ou skuds
E eu com a minha pistola de miúdos
Vou para a frente
Paris será bonito quando cantarão os pássaros
Paris será bonito se os pássaros
Mas não Paris será bonito porque os pássaros
Paris será bonito
|